Escribiré un poema en vano
para hacerte que vuelvas
y besar tus blancas manos.
Pero tú ya no volverás,
seguimos con este daño
de tus juegos y tus tretas.
Me follaré con el tiempo
a esta maldita tristeza
que espanta todos mis sueños;
por darte vida sonora
y liberar a mi ingenio
ganas tú y muere el artista.
Que pase el viento, que pase,
que me cante de tus cuentos,
que me narre de tu vida,
que te diga que soy muerte
cuando mendigo tus besos,
pero que también soy vida.
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