Yo y mi imaginación

Mis manos superan a mi imaginación
para abrazarte en lo más profundo de mi pensamiento
y a veces, puta mía,
dar rienda suelta a mi deseo
de jugarme la vida y la boca
por un poco más de ti,
por seguir moridiendo tus labios
o perderme a tientas en tu mirada.

A veces te busco como el que no busca nada
para encontrarte desnuda en mi cama,
o vestida a sus pies
porque quieres que sea yo quien te desnude
y sin embargo no sabes que eso
ya lo hago desde hace tiempo con la mirada.

Es cierto que nunca imaginaste el momento
de llegar al punto de unir tu tripa
a la de un fiero y solo poeta herido,
o que buscarías dos besos de más
para humedecerte las bragas
sin traerte recambios.

A veces, solo sueño con estar despierto.
A veces.
Otras con el imposible de quitarte la ropa
y verte desnuda sobre mi cama;
lo cierto es que tengo una imaginación poderosa,
tanto
que nucan sé a quién le escribo
y si me paro a pensarlo me digo
-y a mí ¿qué coño me importa?-

Ella.

Ella.
Ese puto único motivo que,
cuando se acuesta desnuda en mi cama,
hace que el sol sienta ganas
de rebotar entre las paredes
de un cuarto sin ventanas
para no poder molestarnos.

Ella.
El punto de inflexión y meta
que realizan a diario mis dedos,
tocando al viento cuando se balancea
para no molestar su desaire.

Ella y, solo ella, consigue que no sea nadie.

Ella.
Creadora de los mejores versos
sin necesidad de plasmarlos en papel
porque tiene quien pierda el tiempo en su nombre
y, sin embargo, no salen tan perfectos
porque son reductos de alusiones.

Ella.
Domadora y bestia de mi bandera,
patria de la ciudad de sus piernas,
estandarte de musas y diosas,
responsable de todos los motivos
por los que hablo y escribo
y que me falten las palabras
para decir siempre lo mismo,

que es ella.
Solo ella.
Variante y causa inamovible
pero, solo, cuando no está conmigo.