¿Qué es la vida sino un susurro escueto?
Un devenir trasnochante,
un beso con una boca cerrada,
un epifiato en alguna cuneta,
un amor con amante platónico,
una noche estrellada sin luna;
es mi Yo literario
y esta ausencia de sentimientos.
Tú que al irte me dejaste en los huesos,
y el poco ingenio que me dejaste
quisiera rechazarlo por completo,
pero esa no es mi elección;
dejaste mi amor intacto
y con él escribo todos mis versos.
Si lograses que no sintiese nada
apartaría de mi lado la cerveza
que alimenta mis ansias de sentirte,
y uniéndose al olvido de mis dedos
moriría la pluma en mis yemas;
las mismas responsables
de todos los poemas que te mando.
Pero te niegas a matar
lo poco que me dejaste con tu güadaña
forjada con dolor
e indiferencia,
manteniendo a este loco vagabundo
soñando tu regreso
para que vuelvas a marcharte
y te lleves contigo
todos tus restos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario