Ella.
Ese puto único motivo que,
cuando se acuesta desnuda en mi cama,
hace que el sol sienta ganas
de rebotar entre las paredes
de un cuarto sin ventanas
para no poder molestarnos.
Ella.
El punto de inflexión y meta
que realizan a diario mis dedos,
tocando al viento cuando se balancea
para no molestar su desaire.
Ella y, solo ella, consigue que no sea nadie.
Ella.
Creadora de los mejores versos
sin necesidad de plasmarlos en papel
porque tiene quien pierda el tiempo en su nombre
y, sin embargo, no salen tan perfectos
porque son reductos de alusiones.
Ella.
Domadora y bestia de mi bandera,
patria de la ciudad de sus piernas,
estandarte de musas y diosas,
responsable de todos los motivos
por los que hablo y escribo
y que me falten las palabras
para decir siempre lo mismo,
que es ella.
Solo ella.
Variante y causa inamovible
pero, solo, cuando no está conmigo.
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